El amor es una prostitución de formas

El amor es una prostitución de formas. Casi como una liturgia de dos imbéciles, se presenta a nuestra mesa con las zapatillas sucias y las mejillas entumecidas, nos mira, nos interroga. Ya no sé si creerle o pedirla en matrimonio. Algunos médicos me aconsejan que rompan unos cuentos hímenes para poder supurar la eternidad de lombrices que cuelgan de mis memorias. Ya no sé si presentarme en la casa de sus padres o sentarme directamente sobre la piel de su falda y con cara de quien no entiende la cosa, preguntarle: -¿señorita, cuánto cobra?